- Гляди, - рядом с костром упал потертый дорожный рюкзак цвета хаки. – Я нашел это в паре километров.
- Трамплин? – устало спросил сидящий возле огня человек.
- Трамплин, - зло ответил собеседник и сплюнул, присаживаясь рядом. Негромко шипел простенький приемник, сквозь помехи изредка пробивались слова песен, чьи-то голоса. Дул ветер. По небу плыли низкие свинцовые облака. Часа через два они заполонят собой все небо, и над Зоной пойдет мелкий, противный дождь. Морось.
- Добраться бы до Черного затемно. А то ведь накроет сверху, вымокнешь как собака.
- Успеем, - в огонь полетела смятая пачка, человек чиркнул зажигалкой, вздохнул и скрестил ноги, глядя в огонь, - меня больше волнует, куда подевались Крыс с Малевичем. Да еще и профессор этот.. Ивилько. Тоже мне, светило науки. Понавылезало, мать их. Хотя тоже.. наши деньги, как ни крути, на них держаться. Артефакты, экспедиции… Не могли они вдвоем дальше Колодца уйти.
- Кровососы? – понимающе кивнул второй.
- Кровососы? Нет, Гоша, кровососы хоть и гадость изрядная но больше двух-трех не встретишь, даже за Колодцем. А вот рой… рой, братец, это пострашнее будет. Помнишь Вислого? Рябой который.
- Тот, что в тележке вернулся? Ну…
- Баранки гну. Думаешь, егочитать дальше эта падаль так покромсала? – щелчком отправив окурок в костер сталкер поднялся. – Собирайся. Пойдем уже. Мне хабар еще у Петровича забрать надо, заодно и прищепку тебе покажу.
Молча пожав плечами его напарник закинул в рюкзак брезент да приемник, подхватил пачку «примы» и поднялся, поправив за плечом старенький сорок седьмой. Было ему на вид года двадцать два – двадцать три, по паспорту – Симонов Георгий Владимирович, уроженец села Щучье Тульской области. Как он оказался в Зоне никто не знал – был парень не особо болтлив, даже за рюмочкой, а расспрашивать о прошлом здесь не принято. Какая разница кем ты был во внешнем мире? В Зоне ты сталкер. Нет, есть конечно и вояки свои, и ученые и шпаны всякой тоже хватает. Но те предпочитают сидеть вне Зоны, лишь изредка осмеливаясь сунуть нос за колючую проволоку. Страшно. А кому не страшно? Вон, Старик тоже небось боится – да куда деваться. Профессия у него такая – артефакты яйцеголовым из пекла таскать. За кордон сунется там его и изловят. Не федералы так те же профессора под скальпель. Вот и тянет каждый свою лямку, непонятно на что надеясь. Кто в чудо верит, кто в силу денег. Последнее, пожалуй, вернее будет – скопишь несколько сотен и на покой. Главное голову целой сохранить, руки-ноги…если шибко везучий.
Под подошвами сапог зашелестел гравий – вышли к Подлеску. На месте, где раньше была лесополоса, сейчас простирались причудливые заросли. Лесом их можно было назвать с большой натяжкой – где-то оплывшие, где-то изъеденные, словно головка сыра деревья, приобрели нездоровый фиолетовый оттенок и по ночам светились – зрелище настолько же красивое, насколько жуткое. Радиацией, впрочем, здесь и не пахло – максимум, чем могли угрожать эти необычные заросли – забредший кабан или плескун, притаившийся возле корней.
|
